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 Sous cette robe austère palpite un coeur brûlant

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Bibliothécaire

Parchemins : 210
Âge : Ca ne se demande pas
Actuellement : Bibliothécaire


MessageSujet: Sous cette robe austère palpite un coeur brûlant   Mer 1 Mar - 22:24

Assise devant une petite table de fer, dans son peignoir un peu élimé et son bonnet à dentelles d'où s'échappaient quelques mèches, Irma Pince, bibliothécaire au repos en cette soirée du début de l'automne, s'attelait, à la lueur d'une chandelle, dans sa chambre quelque peu surannée, à remplir consciencieusement la toute première page de son nouveau journal intime de l'année.

"Mon cher journal (très intime et très privé, donc le premier qui ose lire cela sans permission connaîtra le plus grand des périls, depuis qu'Ulysse chavira en haute mer auprès d'îles peuplées de créatures terribles – NB: le récit qu'en fit le mage Homère est très atténué, le pauvre homme craignait de décourager pour toujours marins et aventuriers).

"Mon cher journal, disais-je donc avant cet avertissement nécessaire,

Une nouvelle année scolaire commence et réveille en mon coeur l'espoir insensé d'une rencontre. Qu'il est doux, le souvenir de ces tendres soirées auprès d'un être aimé! Las, il m'a lâchement abandonnée pour vivre en d'autres contrées, et bien qu'il m'en coûte de diriger mon coeur et mes yeux en une autre direction, je me dois de me détourner de ma mémoire pour me diriger résolumment vers l'avenir. Toute bibliothécaire que je sois, avant tout femme je suis, et femme je resterai! Je me sens l'esprit ardent de rencontrer, dans les mois à venir, celui qui me fera revivre l'emballement des sens, l'imagination débridée et le coeur tout en émoi. Il s'échauffe déjà, ce coeur, à rêver l'être de haute qualité qui le rescussitera...

Mon cher et tendre sera beau, intelligent, cultivé, bien sûr, mais de toutes les âmes chavirantes à son passage, c'est la mienne qu'il aura choisie, pour sa pureté et son authenticité, qu'il aura sû déceler mieux que tout autre. Ô mon beau prince, il suffira d'un regard d'intense compréhension au-dessus de ces têtes vides et engourdies d'ânes bâtés d'élèves, pour que nous nous aimions à jamais, et plus rien d'autre alors n'existera que nous deux, scintillants de nous savoir aimés, et vivants dans de si hautes sphères intellectuelles que les ignards ne peuvent même en soupçonner l'existence.

Ô mon amour, que je ne connais pas encore, viens à moi tout bientôt, pour que je vibre, et vive intensément malgré ces veaux dont je suis entourée. Donne-moi la patience, cette année encore, de ne point commettre l'irréparable d'un meurtre sanglant lorsque s'avancent vers moi les stupides adolescents dégénérés que Poudlard s'obstine à admettre en son sein et que je dois, à mon corps défendant, laisser approcher les trésors de connaissance dont ils n'auront pas le début d'une ébauche de compréhension".

Irma soupira, puis d'une main un peu crispée, elle ajouta:

"Ne tarde pas trop à arriver..." Elle rangea alors soigneusement son journal, sa plume et son encrier dans le tiroir secret de sa cheminée, qu'elle scella d'un sortilège secret, puis elle alla se coucher sous son édredon. Cette nuit-là, Irma Pince rêva de ce voeu si cher qu'elle n'avait confié qu'à son journal intime.


“La lecture, une félicité qui se mérite.” (Emile Ollivier)  
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